Ateliers d'écriture pour adultes - Troisième trimestre

Bonjour,

Les ateliers du troisième trimestre vont bientôt commencer (à partir du 20 mars 2012) à Bois-Colombes. Si vous êtes intéressés, vous pouvez laisser un message via le lien "Me contacter" (colonne de droite), afin que je puisse vous accueillir ce jour-là et les autres jours.

Je vous souhaite une agréable semaine et à bientôt.
Claire Roig

Les Mains coupées - Roman

Bonjour,

Depuis quelques temps, vous avez découvert quelques extraits de Les Mains coupées, un roman que j'ai écrit en 2009. Je voudrais le faire partager au plus grand nombre, mais cela a un coût. Car écrire est un travail, un enfantement, source de plaisir également.

Si vous êtes éditeur, et que vous proposez de publier à compte d'éditeur, je suis preneuse. N'hésitez pas à prendre contact avec moi. Je tiens à préciser que j'ai envoyé ce manuscrit à plusieurs éditeurs. Ceux-ci m'ont (presque) tous écrite une lettre personnalisée, faisant référence principalement à mon écriture.

Toute critique est la bienvenue dès lors qu'elle est constructive.

Bien cordialement,

Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (5)

Les yeux ouverts. Malgré toi. Malgré tout. Des fenêtres.

Les fermer, c’est mourir, s’abandonner, s’oublier. Alors ?

Les yeux ouverts. Sur le brouillard. Dans cette pièce. Alors ?

Dans la douleur et la sueur, tu te lèves.

Chez toi, tout est inversé. Dans l’ancienne chambre, il y a des fourmis. Elles envahissent une à deux fois par an cette pièce à cause de l’humidité. Elles sont là en file indienne.

Dehors sur le pan du mur extérieur, la descente d’eau est cassée. Crevée. Et accidentée. C’est une vieille descente d’eau. Qui reste là. Personne ne pense à la changer.
Elle est vieille. Cassée. Crevée. Accidentée. Morte !

Alors, cette pièce, tu la condamnes.

Debout, tu fais quelque pas. Direction le rouge… la cuisine.

©Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (4)

Ici j’ai accueilli pour la première fois. Un dimanche. C’était l’hiver. Les murs emplâtrés de plusieurs couches de papiers peints. Il y a une table en chêne et quatre chaises. Il y a des gens que je ne verrai plus jamais. Il y a moi avec aux pieds des chaînes. Oui, il y a longtemps que je m’oublie. Et qui, à part moi, s’en soucie ? Et même moi, je sais que je m’oublie.

Chaînes pour gens « libres », pour gens en peine.

Là est ton lit, dans cette pièce mi-salle-à-manger, michambre. Le carnet tout près de l’oreiller. Si l’envie te prenait d’écrire, mue par une inspiration soudaine. Si l’envie te prenait de… Treize ans de ta vie ! Quellehistoire !

Là sur le matelas, tu fermes les paupières. Combien de temps ? Une heure ? Deux heures ? Et le fer sur ton front brûle. Ça éclate dans la tête. Ça éclate sur tous les pores, sur tous les murs.

Garder soi entièrement.
Protéger soi…

Mais essoufflée… Et suffoquant…
Mais angoissée… Et oppressant…

Je ne sens plus rien, uniquement cette barre d’acier. Ici le mur, je peux le toucher.
Crier ?
Je ne sais pas crier. Les mots sont coincés. Ça se bouscule dans ma tête. Alors ?
Ecrire…

©Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (3)

Et tu acceptes depuis treize ans cette couleur qui jaillit dans la pièce. Qui s’accroche aux yeux. Qui se propage sur tes mains. Ce n’est pas grave, dis-tu. Pendant combien de temps ? Tu écris là, avec dans ta main droite un stylo bleu et son encre rouge. Derrière chaque mouvement, une trace. Papier souillé, papier touché. Egratigné. Tu élances, tu bouscules le chemin. La vie n’attend pas. Et dans sa souillure, le papier offre sa page blanche.

Ici j’assassine.

Cette effraction, cette impudeur exhale une odeur qu’aucun mot ne peut couvrir. Et cette bougie qui éclaire ton crime est une pause, une accalmie. Ça réchauffe un peu ton coeur. Du moins, tu essaies de t’en convaincre.

La mèche n’existe plus. Celle de la bougie. Mèche éphémère. Mèche, sans bruit, s’éteint. Tu écris tout de même. Au-delà de toi. Au-delà de tout. La fatigue te cerne. Une barre entrave ton front. Tu lâches l’ombre de ta main. Tu lâches ce mystère qu’on appelle : écriture. Tu te lèves. Les mains encerclent ta tête, comme si elles pouvaient faire disparaître cette barre d’acier. Il est temps de t’allonger dans cette pièce où repose le matelas sur le sol.

©Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (2)

Ici j’écris. Je suis ailleurs. Car il y a longtemps que je m’oublie. Il y a un long temps. Il y a longtemps que « je » oublie son jeu. Jeu de miroir, jeu de marionnettes. Une jambe là, une autre plus loin. Et les bras qui se balancent. Comme le vent.

Il y a d’autres « je ». Et toi, pour eux, tu n’es rien.

Je m’oublie. Pourtant ici j’écris. Je suis ailleurs.

Tu allumes une bougie. Toi qui d’habitude n’aime pas les bougies. Elles fondent à la chaleur d’une flamme. Une flamme qui manque, là, dans la poitrine. Tu écris à côté de la bougie. Le carnet posé sur une table. Un simple carnet. Noir. De grands écrivains ont écrit dessus. C’est la publicité qui le dit. Dans la cuisine rouge. Couleur choisie par d’autres, avant toi. Ce n’est pas grave.

Qui sont-ils ces « autres » ? Miroir, dis-moi, qui sont-ils ? Des ombres ? Des lumières ?

Une nuance qui t’est étrangère. Oublie.

©Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (1)

Il est des visages dont on se souvient longtemps. Des contours, des traits qui deviennent familiers. De même pour les appartements. Des murs, des coins…

Ici j’ai dormi pour la première fois. Un mercredi. C’était l’automne. Les murs sont humides. Le papier est blanc avec des auréoles. La peinture du plafond s’écaille. Et la peau tombe par petits bouts. Une fenêtre sépare la pièce du jardin. Il faut prendre un escabeau pour plonger dans les herbes sauvages. Laides. Dures. Epineuses. C’est ainsi que je les préfère… sauvages !

Tu es seule ici et maintenant. Dans cet appartement qui t’a vu… éteinte. Tu es seule ici et maintenant. Dans le rose des murs peints. Couleur que tu as choisie, il y a si peu de temps. Et dans le rouge de la cuisine, présent depuis toujours, là, où tu écris.

©Claire Roig

Qui suis-je ?

Après des débuts difficiles dans l'apprentissage de la langue, je connais mes premiers émois: l'écriture. J'ai six ans.

Lors de ma dixième année, je crée un journal, écrit entièrement à la main, en deux exemplaires. A l'époque, l'ordinateur n'était pas chose courante dans les foyers.

Une année plus tard, je participe au journal du collège d'Aubagne (dans les Bouches du Rhône): poèmes, jeux de lettres... Dans des carnets, je consigne toutes les histoires que j'invente. Mes muses: les chanteurs puis les comédiens... Ensuite, l'écriture n'a de cesse de m'accompagner dans mes voyages intérieurs.

Après mon baccalauréat, j'effectue des petits boulots. J'apprends la réalité du monde du travail. Ce monde qui consiste à faire n'importe quel travail pour survivre.

Je décide alors de m'inscrire à la faculté pour échapper à la précarité. J'ai 26 ans. Je fais des études en Sciences Humaines et Sociales (Psychologie).

Après de très belles années passées à l'université, je m'oriente dans le monde associatif. La précarité, je connais pour la voir autour de moi et pour la vivre aussi. Je rencontre des personnes sans domicile fixe, des personnes âgées isolées et puis des enfants en situation de handicap (visuel, moteur, ...). Ces partages avec des publics divers me font réfléchir et réorienter ma vie. Je reviens à mes premiers amours.

Le déclic vient vraiment à l'âge de 35 ans. Alors, je participe à des ateliers d'écriture animés par l'écrivain Michel Manière (A ceux qui l'ont aimé). Je comprends que l'écriture peut faire l'objet d'un métier à part entière. Reste à trouver le chemin pour me mener vers cette vocation première: écrire.

 

 

Je me forme chez Aleph-Ecriture, et j'obtiens le certificat d'animatrice d'ateliers d'écriture.

Aujourd'hui, je monte mon projet:

- écrire pour les autres,

- faire écrire la mémoire, les souvenirs,

- donner des pistes de réécriture du texte (en individuel ou en groupe),

- et toujours écrire, pour soi aussi...

J'oubliais... J'ai écrit de nombreux poèmes et un roman: Les Mains coupées... En recherche d'un éditeur...

Au plaisir de vous rencontrer et de partager...

 

 

 

Ecrire soi et les autres - Ateliers d'écriture (3)

Si écrire est une urgence...

Si écrire est un besoin, une nécessité...

Si écrire est une offrande pour soi ou pour d'autres...

Alors je vous propose ses ateliers que vous pouvez rejoindre à n'importe quel moment de l'année 2011/2012.

Ils ont lieu au Centre 72 à Bois-Colombes (Hauts-de-Seine), un à deux mardi par mois.

A titre indicatif: 24 euros la séance de 2 heures.

Pour plus d'informations, renseignez-vous auprès de Claire :

[e-mail]

Le Phénix - renaître de ses cendres

Un personnage mythologique fascinant, comme beaucoup de mythes, est cet aigle monstrueux capable de se consumer et de renaître de ses cendres: le phénix.

Pour comparaison à l'existence humaine, nous avons une seule vie mais nous pouvons avoir le sentiment d'avoir vécu (et de continuer à vivre) milles vies: soit professionnels, soit sentimentaux, soit en tant que citadin, immobile, soit en tant que voyageur, nomade. Quoi qu'il en soit, quelqu'un qui a roulé sa bosse et qui se la roule encore.

Nous sommes des sortes de phénix quand pour des événements que nous ne maîtrisons pas, nous réussissons à trouver des solutions pour s'en sortir. L'instinct , diront certains. Ou encore, à chaque problème, il y a une solution : c'est mathématique! Ce qui ne l'est pas vraiment, c'est la Vie. Car la Vie est mouvement, en action, en perpétuel changement. Ce qui est vrai, c'est ce sentiment de renaître quand un problème est chassé, parce que résolu. Cependant ce qui peut déstabiliser, c'est ce sentiment de ne pas en voir le bout. Je voudrai là encourager ceux dans cette situation, à persévérer. Toujours, et toujours.

Ce qui est passionnant dans une vie humaine, c'est cetet vie même. Pour cela nous devons prendre suffisamment de recul pour voir se dessiner sa propre trajectoire et de ce qu'elle a d'unique. Que, malgré la tragédie, il y a le mouvement qui prend forme, l'intériorité qui se déploie vers l'extérieur de soi.

Je me souviens d'un tableau de Klimt "La Tragédie" où une femme tient dans sa main un masque de tragédie. Mais le vrai visage de cette femme n'exprime strictement rien, excepté la froideur, le glaçon! ça, c'est tragique... et innommable. Ce qui est vivant ce sont toutes les émotions, sentiments vécus, remémorés lors de nos mille vies. Et l'importance d'un juste équilibre entre ses émotions-là.

Il n'y a pas de vie ratée. Il n'y a que des vies qui se cherchent, qui ne savent pas, parfois, la richesse qu'il y a à l'intérieur d'elles-mêmes. ça, c'est peut-être raté de passer à côté. D'où la distance, la juste distance, et il faut, des fois, des années pour s'en rendre compte, pour obtenir ce regard-là, et l'entretenir.