Différence

La différence naît de l'ignorance et du changement. Rance comme le pain dur. Elle a la vie dure. La différence car ce qui nous arrive, nous arrive rien qu'à nous. "Nous" est multiple. Le drame de l'existence est  de penser que nous se résume à "je". "Je" est victime de telle injustice. "Je" est victime d'éprouver de tels sentiments. Alors que les sentiments sont humains, et que l'injustice, elle, est inhumaine. "Je" ne peut vivre sans "nous". Mais "je" pense souvent qu'il est seul au monde. "Je" poursuit un idéal porté par "nous". Sans "nous", "je" ne peut se construire. Parfois, dans un accès colérique, "nous" peut détruire. Le "nous" se conjugue au "je" dans la relation amoureuse, quand il semble que mon "je" est semblable à ton "je". Les barrières de la différence sont flouées, sont écartées, voire balayées. Des petits "je" font surface et jouent le jeu des "je". Et puis, "je" a besoin de respirer, de se rassembler. Se retrouver dans sa différence. Mon "je" tellement dissemblable de ton "je". De "je" à "nous". Et de "nous" à "vous", quand l'ultime rempart contre la dispersion de "je" est la séparation : la désillusion du "nous". "Je" est différent de ton "je". A jamais. Il n'y aura plus de "nous". Il y a "vous" parce que "je" est devenu un étranger. Vous! Pas si indifférent, il est vrai...

Edifice

Il est un temps où la peur de ce qui pourrait rester inachevé paralyse l'âme. Peur de la finitude de l'histoire. Son histoire individuelle. Ne pas partir avant d'avoir trouver le fil conducteur. Ce fil qui permet de bâtir un édifice : la pierre angulaire, le fondement, les assises du monument qu'est sa propre vie.

Pouvoir regarder en arrière et se dire : "Ce n'est pas si mal". Se dire : "J'ai fait et j'ai été avec les armes affectives et intellectuelles que je possédais". Etre fier de son édifice et se dire : "Je serai quoi qu'il advienne". Et toujours : "Je suis".

Ateliers d'écriture pour adultes

L'écriture est comme une respiration, un élan de vie qui nous propose un ailleurs bien au-delà de nos limites. On écrit d'abord pour soi, pour créer une intimité face à soi... Puis vient le moment de partager...

Les ateliers d'écriture sont là pour le partage d'un même plaisir: l'écriture. Lieux de convivialité aussi où chacun vient avec son histoire, ses aspirations...

 

Ces ateliers ont lieu au Centre 72 à Bois-Colombes (dans le 92).

 

Pour information:

Courriel: [e-mail]

Claire Roig, animatrice d'ateliers d'écriture, fait partie de Coopaname, SCOP-SA à capital variable, immatriculée au RC Paris, n° SIREN: 448 762 526.

Les fleurs du mal - Baudelaire

"Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,

Il ferait volontiers de la terre un débris

Et dans un bâillement avalerait le monde; ..."

Poème Au lecteur (extrait).

 

"Tous ceux qu'il veut aimer l'observent avec crainte,

Ou bien, s'enhardissant de sa tranquillité,

Cherchent à qui saura lui tirer une plainte,

Et font sur lui l'essai de leur férocité, ..."

Poème Bénédiction (extrait).

 

"Comme de longs échos qui de loin se confondent

Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent. ..."

Poème Correspondances (extrait).

 

Geyser

Ce soir, je suis en panne. Le moteur ne fonctionne plus. Je suis en rade. Je suis sèche. Je suis vidée. Pourtant je sais que ça bouillonne en moi comme un geyser. Avec l'impression d'avoir tout donné. D'avoir vidée mon essence sur le sol. ça sent. ça sent la mère qui n'est plus là. ça sent les rires qui huilent. ça sent le désir d'être reconnu. Et ça couine. ça grince. Je pense à celle qui n'est plus là. La mère. Elle ne se fait pas oublier. Et demain avec mes deux mains posées sur mes tempes, je sais, elle sera encore là. La mère. L'absente. Alors dans ma panne, j'essuie. J'essuie l'essence tombée au sol. Dans ma sécheresse, je cherche l'huile. Je cherche le plein. Pour que le moteur redémarre. Les deux mains sur le volant, j'irai par delà les routes, les plaines, les falaises. Je trouverai un lieu isolé. Et je crierai à tue-tête. Et je crierai à pleins poumons. Et je crierai. Ma voix se portera par l'écho aussi loin, si loin... Ma voix comme un bouillon d'eau chaude. Un geyser.

(écrit en 2006)

... ou la danse...

Je danse avec les mots. Je me fonds dans leur ronde. Je fais des arabesques. Et je danse. "Je" parce que "je suis". "Je" parce que "je fais". "Je" parce que "j'ai". L'être et le paraître dansent ensemble une folle farandole. Et c'est à celui qui fera la plus belle figure. Je danse avec des mots qui sonnent. Je danse avec des mots qui saignent. Je danse avec des mots qui rient. Et je danse, et j'emmêle les mots. Je les ramène au centre puis la ronde éclate dans un fou rire ou dans les pleurs. Ainsi va ma danse avec les mots, ainsi va ma vie !