La Faute à Rousseau - A.P.A.

Le numéro 59 (Février 2012) de l'association pour l'autobiographie et le patrimoine autobiographique, La Faute à Rousseau, vient de paraître. C'est une revue qui voit le jour trois fois par an avec des thématiques différentes toujours autour de l'autobiographie.

Ce numéro de février a pour thème : "Enfance et langage".. Vous pourrez y lire, notamment, mon témoignage.

Pour se procurer la revue, renseignez-vous sur le site de l'A.P.A. :

http://sitapa.org

A bientôt...

Désir d'écrire, plaisir des mots

Ecrire soi au fil des saisons.

Ecrire les histoires qui constituent son être: voilà ce que proposent les ateliers d'écriture de Claire Roig.

A partir d'exercices d'écriture et de vos textes élaborés en atelier, il s'agit d'aller au delà de soi, de se dépasser. Il s'agit de faire liens, de traverser des ponts entre le passé, le présent et l'avenir.

Ainsi se construisent, lors des ateliers, des fragments des mutltiples vies qui jalonnent une existence.

Le groupe est là pour stimuler la créativité des participants. Chacun est porté vers le meilleur de lui-même et, surtout, vers sa propre écriture.

Ecrire soi tout simplement.

 

Pour plus de renseignements, vous pouvez contacter Claire Roig via le blog (colonne de droite).

Les Mains coupées - Roman

Bonjour,

Depuis quelques temps, vous avez découvert quelques extraits de Les Mains coupées, un roman que j'ai écrit en 2009. Je voudrais le faire partager au plus grand nombre, mais cela a un coût. Car écrire est un travail, un enfantement, source de plaisir également.

Si vous êtes éditeur, et que vous proposez de publier à compte d'éditeur, je suis preneuse. N'hésitez pas à prendre contact avec moi. Je tiens à préciser que j'ai envoyé ce manuscrit à plusieurs éditeurs. Ceux-ci m'ont (presque) tous écrite une lettre personnalisée, faisant référence principalement à mon écriture.

Toute critique est la bienvenue dès lors qu'elle est constructive.

Bien cordialement,

Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (5)

Les yeux ouverts. Malgré toi. Malgré tout. Des fenêtres.

Les fermer, c’est mourir, s’abandonner, s’oublier. Alors ?

Les yeux ouverts. Sur le brouillard. Dans cette pièce. Alors ?

Dans la douleur et la sueur, tu te lèves.

Chez toi, tout est inversé. Dans l’ancienne chambre, il y a des fourmis. Elles envahissent une à deux fois par an cette pièce à cause de l’humidité. Elles sont là en file indienne.

Dehors sur le pan du mur extérieur, la descente d’eau est cassée. Crevée. Et accidentée. C’est une vieille descente d’eau. Qui reste là. Personne ne pense à la changer.
Elle est vieille. Cassée. Crevée. Accidentée. Morte !

Alors, cette pièce, tu la condamnes.

Debout, tu fais quelque pas. Direction le rouge… la cuisine.

©Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (4)

Ici j’ai accueilli pour la première fois. Un dimanche. C’était l’hiver. Les murs emplâtrés de plusieurs couches de papiers peints. Il y a une table en chêne et quatre chaises. Il y a des gens que je ne verrai plus jamais. Il y a moi avec aux pieds des chaînes. Oui, il y a longtemps que je m’oublie. Et qui, à part moi, s’en soucie ? Et même moi, je sais que je m’oublie.

Chaînes pour gens « libres », pour gens en peine.

Là est ton lit, dans cette pièce mi-salle-à-manger, michambre. Le carnet tout près de l’oreiller. Si l’envie te prenait d’écrire, mue par une inspiration soudaine. Si l’envie te prenait de… Treize ans de ta vie ! Quellehistoire !

Là sur le matelas, tu fermes les paupières. Combien de temps ? Une heure ? Deux heures ? Et le fer sur ton front brûle. Ça éclate dans la tête. Ça éclate sur tous les pores, sur tous les murs.

Garder soi entièrement.
Protéger soi…

Mais essoufflée… Et suffoquant…
Mais angoissée… Et oppressant…

Je ne sens plus rien, uniquement cette barre d’acier. Ici le mur, je peux le toucher.
Crier ?
Je ne sais pas crier. Les mots sont coincés. Ça se bouscule dans ma tête. Alors ?
Ecrire…

©Claire Roig

Chapitre un - Les Mains coupées (3)

Et tu acceptes depuis treize ans cette couleur qui jaillit dans la pièce. Qui s’accroche aux yeux. Qui se propage sur tes mains. Ce n’est pas grave, dis-tu. Pendant combien de temps ? Tu écris là, avec dans ta main droite un stylo bleu et son encre rouge. Derrière chaque mouvement, une trace. Papier souillé, papier touché. Egratigné. Tu élances, tu bouscules le chemin. La vie n’attend pas. Et dans sa souillure, le papier offre sa page blanche.

Ici j’assassine.

Cette effraction, cette impudeur exhale une odeur qu’aucun mot ne peut couvrir. Et cette bougie qui éclaire ton crime est une pause, une accalmie. Ça réchauffe un peu ton coeur. Du moins, tu essaies de t’en convaincre.

La mèche n’existe plus. Celle de la bougie. Mèche éphémère. Mèche, sans bruit, s’éteint. Tu écris tout de même. Au-delà de toi. Au-delà de tout. La fatigue te cerne. Une barre entrave ton front. Tu lâches l’ombre de ta main. Tu lâches ce mystère qu’on appelle : écriture. Tu te lèves. Les mains encerclent ta tête, comme si elles pouvaient faire disparaître cette barre d’acier. Il est temps de t’allonger dans cette pièce où repose le matelas sur le sol.

©Claire Roig